Réjouis-toi

Western Haïku n°18

Les canards cancanent

Volée de flèches dans le ciel
Maudite eau de feu

Héloïse Est Là (Mustacchi tribute version)

Ils vont par deux

Bleu de travail

Rain Or Shine

La Joliette

Derrière les barreaux

Liam Gillick (Château La Coste)

Un truc, au milieu

Richard Serra (Château La Coste)

Richard Serra (Château La Coste)

Une image persistante

Sean Scully (Château La Coste)

Au commencement était la fin du ver

Le jeune homme répétait inlassablement son histoire à la mouette, mais le volatile ne voulait rien savoir. Il faut dire que tout ça n'avait ni queue ni tête : le chardonnay, Samantha, son écharpe perdue, l'arrivée de la police et cette nuit sur le banc. Les cris de l'un et de l'autre n'arrangeant rien. Et puis la méprise. Lui pensant qu'elle en voulait à sa bouteille alors que l'animal lorgnait sur le bout de sandwich collé sous les fesses du jeune ivrogne. Je les laissai là et m'asseyai un peu plus loin à côté de Morgan Freeman qui observait un pêcheur, avec les yeux d'un enfant au cirque devant un tour de magie. Et c'était d'ailleurs le cas tant la chorégraphie qu'exécutait le pêcheur semblait former une boucle parfaite. Mais pour la décrire, je dois bien commencer quelque part, et mon esprit conventionnel cherchant inévitablement un début au cours des choses me pousse à choisir la pose de l'appât sur l'hameçon (au commencement était donc la fin du ver) effectuée accroupi, la ligne posée au sol, d'un geste rapide et précis. Ensuite le lancer, mais un lancer sans amplitude manifeste, le vieil homme opérant un balancement naturel d'arrière en avant sans recherche de vitesse, mais dans un timing parfait, le poignet souple se cassant en fin de course avant d'accompagner la gaule au dessus du parapet dans un mouvement descendant, presque au ralenti. Le temps d'un regard sur l'onde, et l'homme cale avec précaution la canne dans l'angle des barrières, puis s'accoude à la balustrade, bras croisés. Après une trentaine de secondes d'immobilité, il se saisit à nouveau de la canne et, une dizaine de tours de moulinets plus tard, fait apparaître sous nos yeux ébahis un poisson argenté dont j'ai oublié le nom (pour être tout à fait précis, je l'ai demandé et fait répéter à Morgan, mais sans jamais pouvoir l'orthographier correctement mentalement, d'où cet oubli). Le vieil homme dépose alors l'albatros sans aile sur le pont et le plaque au sol d'un pied délicat et sûr. Le décrochage de l'hameçon est réalisé dans un seul geste, et après avoir été assommé d'un coup bref sur le bois sec, l'animal rejoint ses congénères dans le sac plastique épousant l'intérieur d'un sac en carton. Le temps d'hameçonner un autre appât, la boucle est déjà bouclée, et trente secondes plus tard surgit une autre virgule argentée. Morgan m'explique que le vieux chinois (je l'aurais pourtant pris pour un japonais) pêche toujours avec autant de succès quand le vent vient du large, comme aujourd'hui. Quand il souffle de l'intérieur, on trouve alors le sage homme à la pointe du boardwalk, avec sensiblement les mêmes résultats. Morgan ne pêche pas, lui, non. Il descend sur le port et regarde le pêcheur, le dos tourné à la ville. C'est tout. Et je suis bien ici, avec lui, prisonnier volontaire de cette boucle qui nous protège de tout. Oh, regarde, encore un poisson!

In Something Bigger

Pourquoi la foudre

Pourquoi la foudre
Et d'abord, qu'est-ce que c'est ?
(Non, n'essaie même pas)
Pourquoi la foudre
Tombe-t-elle ici
Justement là
Le ciel sur terre en un éclat
Sur ce drôle d'arbrisseau vert
(Où l'insouciante grimpait hier)
En plein jour, mais c'était donc la nuit ?
Ca ne prouve rien, mais
On voyait la lune, et deux fois plutôt qu'une
Je crois qu'on entendait le vent
Ou, vraiment très loin, les pleurs d'un enfant
Et puis plus rien
Blanc
Sidération. Hache en plein front. Lumière. Eclair. Le mot avant le son.
Braoum. Combustion.
En torche. Ascension.
Après : le cœur en porcelaine, celui de l'éléphant
Squelette fumant, doigts de pieds brûlants
Calder noir pirouettant sur son axe
Epoux transi d'une éolienne (connue jadis en Saxe)
Et puis des cliquetis, comme un moteur qui refroidit
Mais pas
Mais la chaleur toujours sous la terre
Encore
Pourquoi la foudre

Two people and a tree

The Tai-Chi-Chuan Hour

In'n'out

Lilac Wine

Garry Winogrand, SFMOMA

Garry Winogrand fait de la peinture improvisée. Avec la ville, avec les humains qui l'habitent. Et ce qui intéresse le plus les gris de sa gouache, c'est la peau des humains cernés par le bitume et l'acier. Ce qu'il cherche, c'est la vérité du mystère (évidemment), et quand il la touche, c'est toujours au bord du cadre, à côté, dans la marge. Ca souffle, ça vibre, ça vrombit ; ça dérape, ça crisse, ça tremble... Garry Winogrand, c'est du Eric Dolphy pour les yeux.

http://www.sfmoma.org/exhib_events/exhibitions/452
http://www.allmusic.com/artist/eric-dolphy-mn0000800100

Chinatown, SF

Mission Street

Ces deux-là (Improvisation)

 

Night Postcards

Sun in your eyes

J’aimerais être un membre du Biltmore Golf de Coral Gables.
Eternellement souriant, transpirant seulement le talent.
Le compagnon de parcours absolument désespérant.
Et je serais sourd. Pour éviter les commentaires sur les fluctuations du Dow Jones.
Et muet. Pour couper court à tout échange.
Juste le green, la balle et moi.
Et le soleil dans les yeux.

Waterloo

Pour les siècles des siècles

Pas d'histoire

- Vous vous souvenez de moi ?

- Ben, oui.
- Je n’avais plus envie de parler.
- C’est pas grave.
- Non, il y a tellement de gens qui parlent.
- Et parfois même, c’est intéressant.
- Oui.
- Et donc, vous avez à nouveau envie de parler ?
- Je ne sais pas.
- Ah.
- Dans le doute, il est généralement conseillé de s’abstenir, je sais. Mais j’ai envie de penser tout haut, j’ai l’impression que ça peut m’aider.
- A quoi ?
- Ca, je ne sais pas. Mais tant qu’à penser tout haut, je préfère que vous soyez là.
- A votre service.
- J’ai envie de masque. D’avancer masqué. De ne pas me, te, se, reconnaître.
- Eteindre la lumière ?
- Peut-être… Parler les yeux fermés, faute de se taire les yeux ouverts. Ca peut être le début d’un programme… Je voudrais du nouveau roman partout, pas d’histoire, pas de début, pas de fin. Des moments. Des gros plans. Des blocs d’affect sans queue ni tête. Pas de but, pas de succès, pas d’échec.
- On peut s’arrêter là une seconde ?
- Sur l’échec ? Vous n’êtes pas d’une grande aide, là. Si vous sous-entendez que j’ai peur de rater, vous ne m’apprenez pas grand-chose.
- Je ne vous apprends rien, non.
- D’accord, je note. Mais moi, j’ai envie de mettre ma tête dans la boue comme dans L’humanité de Bruno Dumont. J’ai envie de creuser, de racler. De rester là, de ne pas avancer, de ne pas fuir. Monter, descendre, regarder, sentir, c’est tout.
- D’accord.
- D’accord ?
- Oui. On regarde quelque chose ? Un extrait de L’humanité ?
- Bah non, on n’est pas au cinéma. Non, on regarde un clip sans le son, ou on l’écoute les yeux fermés. Enfin, les deux ensemble, ça peut être bien aussi…

Hutu ou rien (Maquette live)

WILLIAM.L.HAWKINS.BORN.KY.JULY27.1895

William L. Hawkins - Trail Riders

William L. Hawkins - Prudential NYC

William L. Hawkins - Sioux Indian on Warpath

William L. Hawkins : beau comme un anagramme de Wassily Kandinsky trempé dans du pop art.
 
http://foundationstart.org/artists/william-hawkins/
http://pinterest.com/ruessis/raw-visionary-william-hawkins/

I Want Everything

C’est un musée qui promet tout et qui ne donne pas tellement moins ; une exposition itinérante et temporaire qui ne serait pas moins belle si elle s'installait définitivement ici ; une sélection d’art brut si peu brute qu'elle donne à voir les mises en scène enfantines et cruelles de Henry Darger, les anges bavards du Révérend Anderson Johnson, les sculptures si peu mécaniques d’ACM, le "Possum Trot" de Calvin et Ruby Black, les yeux immenses d’Aloïse Corbaz, les visages à perte de vue d’Edmund Monsiel, les catcheurs désarticulés de Tomoyuki Shinki ou l’exceptionnelle puissance des paysages de William L. Hawkins. 

Et pour en juger sur pièces, il faudra vous rendre sur place, car comme l’indique on ne peut mieux un panneau à l’entrée : « No photos – Penalty : death »

The Museum of Everything - Exhibition#1, 14 Bd Raspail 75007, jusqu’au 24 février.

Dire

(Au bar d'un restaurant japonais du Bd des Batignolles, deux filles de 15 ans attendent une commande à emporter. Elles sont de toute évidence de familles bourgeoises, mais singent les attitudes et les tics de langage de la banlieue en enchaînant les phrases à la mitraillette)

- Allez dis-moi c’qui t’a dit de pas m’dire.
- Non, j’peux pas t’dire. Sur ma mère, j’peux pas t’dire.

- Dis-le. Si tu m’dis pas c’qui t’a dit, j’te jure, j’te dis pas…
- Tu peux dire c’que tu veux, j’te dirai pas c’qui m’a dit. Il m’a dit de pas t’le dire, j’lui ai dit d’accord j’lui dirai pas, alors je te l'dis pas.
- Dis-le! Tu peux pas m’faire ça, meuf. Si il t’a dit un truc sur moi, tu dois m’le dire, on s’dit tout, nous, pas vrai qu’on s’dit tout, hein ? J’te dis tout, moi. C’est pas vrai ?
- Ouais, mais là, j’peux pas t’le dire. Il m’a dit : si tu lui dis, j’te dis plus rien alors j’lui ai dit d’accord, tu peux m’le dire, j’lui dirai pas. Si j’te l’dis, il va savoir que j’te l’ai dit, sûr.
- Dis-moi c’qui t’a dit, allez dis-moi c’qui t’a dit!
- Si tu savais c’qui m’a dit, tu m’dirais pas de t’le dire. Je jure.
- Tu peux pas m’dire ça ! Tu peux pas dire que si j’savais c’qui t’a dit, j’te dirai pas de m’le dire. Maintenant, t’es obligée de me l’dire, t’en a trop dit, meuf.
- Non, j’tai rien dit.
- Si. Tu m’as dit que si j’savais c’qui t’avait dit, eh ben…
- Sur ma mère, j’dis plus rien.
- Oh putain, allez, dis-le, putain !
- Tu m’promets que si j’te l’dis, tu lui diras rien ?
- Promis meuf, si tu m’le dis, j’lui dis jamais qu’tu m’l'as dit, y peut m’dire c’qui veut, j’lui dis rien.
- Ben voilà, il m’a dit de pas t’dire... ben, que toi... qu'il… Voilà, quoi. 

Putain, j'te l'ai dit.

- Non ??? Il t’a dit ça ?
- Comme j’te l’dis, meuf.
- Putain j’y crois pas c’qui t’a dit… Comment il te l'a dit ?
- Bah, comme ça.
- Comme ça ??? J'le crois pas ce qu'il t'a dit... Putain... T'es cool de m'avoir dit.
- Tu promets, hein ? Tu lui dis pas que j’t'ai dit, hein !
- Non, j’lui dirai rien. Putain, ça m’fait un truc c’que tu m’as dit… J’sais pas quoi dire…
- Tu jures, hein ? Si il sait que j’t’ai dit, j'te dis plus jamais rien, ma parole…
- Tranquille, j'dirais rien. Tu pouvais pas pas m'le dire. Moi, un truc pareil, j'te l'aurais dit.
- Ouais, ben j'te l'ai dit.
- Ouais, meuf.