Je ne veux pas aller dans la boîte.
Va pour les roses dans la gueule. Et va, les poignées de terre.
Mais pas la boîte. Non.
Je ne supporte pas un col roulé, alors comment voulez-vous.
Et je ne veux pas aller dans le four.
…
J’ai vécu trop lentement pour partir si vite.
Et ces signaux de fumée n’annoncent rien qui vaille.
Non, pas.
Tel les sans-abri japonais qui s’évaporent dans leur dernier bain,
je veux disparaître par magie. Voilà.
Réussir le hold-up parfait où voleur et magot ne faisant qu’un
se jouent de toutes les lois.
Ou sinon je reste là. Dans tes bras.
