Les placards, les portes, les robinets.

- Bonjour.

- Bonjour.

- Vous vous êtes coupé les cheveux ?

- Non. Enfin, pas plus que d’habitude.

- Nouvelles lunettes ?

- Pas vraiment, mais disons ça, oui.

- Bon, nouvelle tête en tous cas.

- Elle est mieux que l’autre ?

- Elle vous va bien. Ca a l’air allumé.

- Merci.

- Vous expliquez ça comment ?

- C’est à moi d’expliquer ?

- Oui, moi je n’y arrive pas très bien avec vous.

- C'est honnête. Je crois que c’est une histoire de poignées.

- De poignée ?

- Savoir fermer. Savoir ouvrir. Les placards, les portes, les robinets.

- D’accord. Fermer et ouvrir.

- Oui. Ne pas forcément garder les portes comme les autres les laissent.

- Savoir où on veut aller.

- Oui. 
- C'est où ?
- Il faut choisir une adresse, dans une rue inconnue, et y revenir suffisamment de fois pour que le chemin s’imprime dans les pieds, comme une suite d’accords reste dans les doigts alors qu’on se trouve incapable de la nommer.

- Pas de plan.

- Non, juste connaître un endroit où se rendre. On recyclerait l’armure. On brûlerait les slips. On pourrait même rester là. Ce serait une solution.

- Radicale.

- Oui, peut-être. Mais on aurait la clé.

- C’est un peu ésotérique, tout ça, non ?

- C'est possible.

- On regarde quelque chose ?

- Oui.