Sans ces deux qui chuchotent, on croirait s'être égaré dans une visite réservée aux sourds-muets. Devant le mur d'images, c'est un silence de cathédrale. Les spectateurs respirent dans un même souffle. La communion est rare. Sentiment du sacré. De la lumière sacrée qui arrache les corps à l'obscurité, les destins à l'invisibilité. Celle des flashes d'Alex Majoli dessinent la scène : le radeau de la Méduse, Jeanne d'arc à cheval, quelques pietas, des mères qui cherchent leur enfant, des squatters aux airs de princes. Chaque image en convoque d'autres, surgies de nos mémoires intimes ou collectives, de l'actualité, de musées, de livres d'école, de la rue. Je m'assois sur le banc. Bientôt je renifle. C'est gênant, oui. Mes larmes rejoignent celles des jeunes filles qui pleurent l'une des leurs, à Pointe-noire, république du Congo. Je passe un doigt sous mes lunettes, je n'ai pas envie de pleurer, je n'ai pas fini de voir.
