Le Panthéon est bleu et doux. Caressé par les lueurs du lever de soleil, comme, à la nuit tombée, par les lumières de la place qui porte son nom. De faux airs du Capitole de Washington, une force tranquille, élégante, celle de l'hôtel de la place des grands hommes, avant que Bruel ne le salope.
Le dôme des Invalides est chaud et transparent, lui, son doré à la feuille d'or brille de mille feux toute la sainte journée, avant que sa batterie de spots ne lui laisse penser qu'il peut rivaliser avec la majestueuse Eiffel voisine. Quel faute de goût. Prétention de nain.
Elle, elle scintille, elle en fait trop, mais ça passe. Et quand ça me lasse, je reviens au Panthéon.
Quelle douceur, quel moelleux. Une sensualité folle.
Eternelle.
